¿Así qué?

¿Así qué te crees con derecho a volver de tu viaje intermitente, ese del cual conozco muy bien la fecha de inicio; pero nadie, ni siquiera tú conoces la fecha final, e instalarte en mi vida como si apenas ayer nos hubiéramos dejado a la salida de algún teatro, y no existiera todo el tiempo ocurrido en el que me convertí en mujer sin ti a mi costado;  de llegar a mi casa, deshacer tu equipaje, cenar a mi mesa, y usar mi bañera? 

O peor aún ¿te piensas que tu lado en mi cama sigue añorando que llenes su espacio, que estos meses sin ti los he llorado aquí  sola en casa esperando? 

¿Así qué, no te has dado cuenta que corte mi cabello, que mude tu retrato del lugar que ocupaba en mi mesa de trabajo; no te has percatado que me resulta indiferente lo que tengas que contarme del mundo de afuera al que te has aventurado? 

Es una lástima, pero parece que no. Que te has esmerado en dejar de notar lo mucho que he cambiado, que ahora este es mi espacio, que yo soy mi mujer. Y hoy que vuelvo con ánimos de tomar una ducha, de cenar delicioso, y de dormir como nunca, en toda mi casa a la cual has entrado como si aun fuera de ambos: Sólo tú amor mío, me resultas extraño.